Я, наверное, должен лгать
и писать стихомысли о жизни,
о грядущей скоро весне
и не думать, ни-ни, о тризне.
Может быть, писать о любви,
лить потоки медовые власти.
Бла-бла-бла, бла-бла-бла, бла-бла-бла,
словно нет никаких напастей.
Мне б на конкурс, да выиграть приз!
Или, может, добиться славы,
чтобы видеть раскрытые рты
бесконечной толпы баранов.
Надоело всё, сил больше нет.
Мир упрямо стремится в пропасть.
Глупость правит умами людей,
прославляя повсюду жестокость.
Карандаш изломал на куски,
стихомыслей душу зародыш.
Не хочу писать о пустом,
что б не видеть в зеркале рожу.
Что б стыдиться своих же глаз
за бессмысленных сотни строчек.
Мне, наверное, пора в запас,
всё закончив души многоточием.
Покричал в пустоту. Отлегло.
Продолжается жизнь на планете.
Под окном все так же кричат
жизнерадостно чьи-то дети.