У тишины очень тихие руки -
Нежно-нездешние, словно кувшинка.
У тишины очень мягкие звуки,
Хитро плетёные, как паутинка.
В матовых струях уснувшего воздуха
(И между строк "Марсианина" Брэдбери)
Тают, сменяясь, черты её образа…
Кажется, видишь лицо – и уж нет его.
У тишины не моё ли дыханье…
И не моё ли биение сердца…
Я-что-внутри, замирая на грани,
С ней совпаду в децибелах и герцах.
Сон тишины легче пуха от тополя,
А улыбнётся спокойствием озера…
Новые мысли как-будто затопали
В здесь-и-не-дальше-смоле, что мне по сердцу.