Все маски сорваны/как будто бы/ давно.
Мир скован чёрно-белой парадигмой.
Там, в глубине его – таинственно темно,
что даже самый смелый духом «диггер»
не докопав до дна, безвременно уйдёт.
Друзья ему воздвигнут обелиск и
кто-то в тайнике, в пыли, найдёт
тетрадь его прижизненных записок…
Не сразу разберётся в сути их,
сочтёт за бред, но перечитывая всё же,
услышит голос, что звучал в стране глухих,
поняв, впервые и окончательно, быть может -
что утонул во мраке «освещённый мир»
от вакханалий, сумасшедшей свистопляски,
что добродетель – не в мышеловке сыр,
а гений, обречённый на фиаско…
что по теченью плыть – безумию под стать,
латая раны окровавленным бинтом,
жизнь завоёвывать иль ради жизни воевать,
её, несчастную, оставив на потом?
что лучше – сразу превратиться в ком стыда,
держа тяжёлый взгляд грядущих поколений,
шанс упустив, и безвозвратно, навсегда
перед судьбою опуститься на колени…
что поздно не бывает никогда –
пока душа имеет радиус вторженья,
пока она…прозрачнее стекла,
и ждёт в иное своего перерожденья.
В последней записи оборвана строка…
рисунки на полях – круги, спирали…
как будто, дрогнула у "диггера" рука,
застыв навек в тревоге и печали.
И всё, что было – будет вновь и вновь.
Ведь, даже звёзды, свет отдав живому, гибнут…
Но лучше – так, чем тонны бесполезных слов
во имя царства чёрно-белой парадигмы.