(Моим стихам,как драгоценным винам,Настанет свой черед
М.Цветаева)
Проснуться- как из комы выйти.
Собрать осколки снов.
И вникнуть в круговерть событий
И в вечный птичий зов.
И вспомнить кто ты и куда ты,
Когда то снег,то дождь,
И серы так и мрачны комнаты
И день раскрашен в ночь.
И в бесконечности всех троп,
Найти бы вновь себя.
Укрыться рифмами из слов
И отпускать, любя.
Пусть эти корабли бумажные
Растопят в сердце лед.
Моим стихам таким неважным
Настанет свой черед.
Бумага все поймет и стерпит-
И радость и всю боль.
Она не человек,не скептик,
Не сыпет в раны соль.
Как долго все во мне молчало,
О,сколько длинных лет.
И что живет во мне,не знала
Непризнанный поэт.
22.12.15