“Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда”.
/ А. Ахматова /
Когда б вы знали, на какую свалку
несут стихи, сгорая от стыда,
нисколечко вам не было бы жалко
поэта, что отправился туда.
Любовь, любовь... О ней кто знает что-то?
Она - приют для высохшей души,
а, может, ежедневная работа
за втоптанные каблучком гроши.
А, может, ею следует гордиться,
держа, как знамя пирровых побед,
чтоб осветлять безрадостные лица.
Бросайте взгляды знаменосцу вслед!
Бумага, как известно, терпелива.
На ней любви – хоть... этой самой жри.
Кончай творить! Пойди-ка выпей пива
за тех, кто от напасти этой free.