В душе у каждого есть остров,
Он неподвластен никому.
Там корабля истлевший остов
Стоит в тумане, как в дыму.
Здесь словно клады Монте-Кристо,
Хранятся все мои грехи.
По ним лихие журналисты
Слона раздуют из блохи.
Там и сейчас на горном склоне,
Где на ветру ковыль дрожит,
Среди камней в траве зелёной
Тетрадка старая лежит.
На тех разрозненных страницах,
Мои проступки прошлых лет.
Они как раненые птицы
Мне машут крыльями вослед.
Сюда я в мыслях возвращаюсь,
Идёт событий череда…
За что порою горько каюсь,
И не забуду никогда.
Мои седины и морщины
От поражений и побед.
Хранят их многие мужчины,
Но, ни один не даст совет.
Учиться на чужих пороках
Мужчинам многим не дано,
А жизни собственной уроки
Горчат, как старое вино.