Утро. Головная боль.
Нет, увы, не с перепоя.
Неприкаянной гурьбой
чьи-то мысли небо кроют.
Осмотрев ткань бытия,
применив ее как плащик,
я иду, и тень моя
по пятам копыта тащит...
Выше всех идет рассвет
по антеннам и по крышам,
и еще минуты две
можно никого не слышать ...