Не пишутся стихи, не хочется домой,
ни помнить, ни грустить, ни даже чаю.
Вечерняя заря легла на снег каймой.
Целует небо землю: "Я скучаю".
Но вдребезги асфальт не бьется, как стекло,
а мудрость говорит: прими как данность
и вечер, и февраль, двадцатое число...
До марта девять дней всего осталось...