Плыть и плыть бы по жизни на лодочке шаткой,
не тревожа веслом неподъёмную быль.
Чтоб по правой руке – ветер с клевера, сладкий,
а по левой роса серебрила ковыль…
Чтоб ни вздоха, ни крика, ни вопля оттуда,
где немела душа, где дубела кора.
Ведь во благо покой и во благо остуда
всем, шагнувшим за круги своя же костра.
Плыть и плыть бы, вовеки причала не зная,
по завязку познав, что такое причал,
где дерётся за корку когтистая стая,
где винты режут нити концов и начал,
где замки тяжелы, где заплёванный мусор
не расчёта, так быта, что зло деловит,
где по ветру наживы настроены вкусы,
где талант, в миску носом уткнувшись, молчит.
Может, есть и другие причалы иль были?..
Может, ждал на них верный кого-то фонарь?
Мои мама с отцом на таком отслужили.
Корка хлеба, ведёрко воды и тропарь.
А теперь… Раскалились причальные доски.
Далеко огибает их нынче душа,
и тиха и блаженна, ловя отголоски
лишь природы и воли, судьбу продышав.