Семьсот исписанных страничек,
Шестьсот написанных стихов.
Что дальше будет? Неизвестно.
Лишь новый стих и новый слог.
А впереди-стихи о лете,
Стихи о жизни, о любви.
А впереди-сплошная неизвестность,
И бередящий душу новый стих.
И непонятным почерком исписаны страницы,
И вновь летят в народ стихи, как птицы.
А душу вновь тревожат мысли,
Рука выводит числа, числа.
Стихи ложатся на страницы,
И бумерангом пролетают над всей жизнью.