ОН вернется, постепенно входя в твой дом,
как на цыпочках, не тревожа сон, входит чья-то мать.
ОН вольется в самое пекло-нутро,
добрым псом обернется, станет раны твои лизать.
Ледоколом буравя, корежа лед,
что намерз в лабиринтах твоей души,
словно пазл соберет её в красивое полотно
из осколков, слив в единое пустоши.
Бережно, не терзая и не теребя
ран, что светятся красным, как волдыри.
Снимет "медали" скорби с тебя,
починит, мхом поросшие, корабли мечты.
И только тогда, насытившись ИМ сполна,
глаза заблестят, румянец коснется щек.
Прозрев, встрепенешься, опомнишься
"где ты была? сколько времени утекло?
кто теперь друг тебе? кого, где искать?
нужен тебе хоть кто-то? есть ты и кто?"
вопросы назойливо загудят,
ударят в височное волокно.
А ты не бойся, в шуме ведь правды нет.
Правда одна, несет ее только ОН,
который прямо сейчас воскрешает тебя,
поет в тебе, думает, дышит с тобой в унисон.