Как ложка не чувствует вкуса похлёбки,
Глупец не способен почувствовать жизнь,
А раб не способен почувствовать плётку,
А трус - отличить голос правды от лжи.
Живём, отгоняя туманные страхи,
Себя убеждая в своей правоте,
В предчувствии горя, в предчувствии краха,
Плечом мускулистым припав к пустоте.
И копию жизни рисуем в пространстве
От дома к работе, в гараж и домой,
И любим себя за своё постоянство:
Пусть путь мой безрадостный – он только мой!
И так, от победы плетёмся к победе,
И празднуем праздник вставанья с колен,
И знать не хотим про грядущие беды,
И топим в вине ощущенье проблем.
Мол, в горе и в радости вместе со всеми!
Прикажут – отрою винтовку и в бой!
Мир гибнет без цели! Война – вот спасенье
От жизни безбожной, бесцельной, пустой!..
И лишь тёмной ночью, бродя по квартире,
Уставившись в чёрный, погасший экран,
Во мне просыпается мысль дезертира:
Сорвать в бронепоезде красный стоп-кран!
Святым мне не быть, но и грешным не буду -
Ошибку Адама не мне повторять:
Плевать на Христа?.. Насмехаться над Буддой?..
Отречься от матери?.. Двигаться вспять?..
Пусть гонит по шпалам война к разрушеньям,
От поезда прочь гонит совести плеть -
Но если смогу одержать пораженье,
То я и победу смогу претерпеть…