Я не лучшая, Панса, не лучшая, но
Что ты вспомнишь больнее, чем этот запах?
Кто из нас был бесхитростней: тот щенок
Чёрно-рыжий, ворующий тихой сапой
Легковесную манну – твою любовь,
Или я, обнаглевшая: всё и сразу?
Может тот, кто кричал: «Принимаю бой!»,
От-тебя-ли-меня-ли услышав фразу?
Донкихотствует кто-то, а ты… А ты
За которым из гуру сундук таскаешь?
Ни копья, ни полушки, и вдруг – алтын.
Дульсинея Московская… Навсикая…
На пушистую чёлку ложится снег.
И не тает. Не тает. Не тает. Панса!
Я не лучшая: дальше других, честней
Тех, кто спасся.