Он лежал, истекая кровью,
Жадно взглядом на небо смотрел.
Ветерок у его изголовья
Колыбельную мамину пел.
Он лежал в военном, горячем,
Сорок - огненном том году
Облака пролетали с плачем,
Вызывая скупую слезу.
Он лежал в тех восьмидесятых
На горячем чужом песке.
Горный ветер, пропахший дымом,
Пробирался тайком по земле.
Над ущельем, расправив крылья,
Заслоняя солнечный свет,
Пролетал тот косяк журавлиный,
Что от матери нёс привет.
Он лежал в том горном ущелье,
Где разбитые танки горят.
Он лежал и искал объясненье:
Для чего гибнут сотни ребят?
И страна здесь своя, и люди
Много лет жили в мире, в трудах.
Только матери так же любят
Тех и этих своих ребят.
Сколько их, истекающих кровью,
Забирает война в свой полон.
Им бы жить, любить и любовью
Окружать матерей своих, жён.
Строить дом и садить деревья.
Сыновей, дочерей поднимать…
Будут прокляты пусть все войны,
Перестанут детей отнимать.