Счастливые люди топят старинные печи.
В их доме всегда почему-то пахнет деревом,
А под дряхлыми ставнями нежно щебечут речи,
И мне почему-то им верится.
Я искал к ним дороги путями зерни;сто-мокрыми,
Я нашел их там, где стекает мёд и дурманят яблони,
Где бродяга-дождь пробивает в дрожь в небольшие окна их,
И надёжней нет, и желанней нет Гавани.
Счастливые люди чаще пишут, рисуют по шесть раз на день,
В их аптечке про;за – славный рыцарь Гарси;я Маркес,
В гараже - старичок «Урал», на котором гонял прадед,
Под ребячий визг и девичий гомон в парке.
По утрам почтальон в их стучится дом, раздавая письма,
По ночам - добрый Оле Лукое, и при нём разноцветный зонтик,
Они любят октябрь, маскарад захрустевших листьев,
И немного грустить, когда солнце на горизонте.
В золотых стогах на цветных лугах припасают зи;му,
Из расщелин глин с родников низин собирают воду,
Пряные ягоды прячут в корзинах,
Украшают собой восходы.
Счастливые люди носят цветные рубашки,
Ездят на великах и не становятся взрослыми,
И первому встречному нараспашку,
И знают – Любить не бывает поздно.
Счастливые люди с запахом дыма и сена,
Парны;м молоком их сухие губы пропитаны,
Сотни литров свободы сочатся по венам их,
И заполнены поры ритмами.
Счастливые люди где-то счастливыми ходят,
Они очень другие и совсем не похожи на нас
Они счастья не ищут, а видят, и вроде
счастливее в тысячи раз…