Наш бренный мир, - и в нём всему свой срок,
Заведомо непредсказуем, зыбкий.
История преподаёт урок,
Но человеку свойственны ошибки.
Пройдут года и жизни акварель,
Безжалостно размоется дождями.
Я не пророк... Я не открою дверь
к иным мирам, - они нагрянут сами.
Этюды, что мелькают каждый миг,
Являются внезапно, ниоткуда.
Таинственным сплетением интриг,
А мы воспринимаем их как чудо.
В них ищем ту неведомую нить,
Что связывает судьбы воедино,
И просим Бога за грехи простить,
Рисуя акварелями картину...