Шёлк

Бред...,не лишённый смысла...,как мягкий шёлк...,сначала нежно гладит...,потом...как даст по голове...,да так...,что потеряешь зубы...,свои протезы...-хрупкие "мосты"...,качающиеся на нитках...,приклеенных к рукам свободы...,которая живёт в горах...,покрытых толстым слоем снега...Молчат вулканы...,им не интересен тот мир...,в котором правды нет...,и этот человек...,её принесший беззубым ртом...невнятных слов(чужих),ему понятных вряд ли...,среди холодных льдов...-ветров вчерашних перемен торг "за..." и "против..." неуместен...,здесь надо точно знать...-кем...,для чего рождён...был шёлк...,не грубая материя для "связки старых брёвен...",всё ждущих сплава своего...по высохшей реке когда-то бурной мысли...(Бред...,не лишённый смысла...,молчат вулканы...,всё равно...,солёный вкус пока что пресный...,да не на тех губах...)