Выйду на улицу - улица хмурится...
Тётка с авоськой, как мокрая курица,
свет фонарей сальвадорится, сюррится
в хрупкий мольберт декабря.
Бегают все в предвкушении праздника,
носят продукты, пихают в запасники,
жизнь наполняя краплёным и красненьким -
жизнь нам даётся не зря.
Соткано время из невыносимого...
из одиночества чувства озимого -
мыслящий робот из книжек Азимова -
в сердце надежда и грусть.
Всё, что мы любим - лежит в отдалении -
недосягаемо порче и тлению,
только вот дождь не придумали гении...
Дождь - он идёт. Ну и пусть.
Нам в этой сказке с тобою не встретиться -
путь преградила Большая Медведица.
Всё, что вдали ярко манит и светится
за миллиард световых -
всё исчезает, как солнце за облаком...
Улица. Дождь... Мы с тобой - рука об руку -
кружимся в танце печального облика...
- Можно хотя бы на Вы?