Ветер позёмку гонит, кружит, как лисий хвост,
в поле тебя догонит, чтобы задать вопрос.
В кружеве, неуклюже, спросит – «Зачем живёшь?»,
снегом следы утюжа, чтоб не ответил ложь.
Вьюжит коварно ветер, крутит, сбивая с ног,
как на вопрос ответить знает, наверно, Бог.
Разве сквозь стон расскажешь, губы не разлепить,
то, что уже не свяжешь – время порвало нить.
С небом сравняет поле, мглою начнёт пугать,
мёрзнут душа и воля, сил не осталось встать.
Ветер напором клонит, что не подняться в рост,
здесь же и похоронит, прямо в снегу – погост.
И может быть приснится, в этот последний день,
счастья Синяя птица или надежды тень…