тот силуэт
сидящего у окна
возвращает меня
в те времена
снова и снова
и ничегошеньки не было в нем
кроме сукна
висящего неба
в половине
второго...
каждая
женщина с собой
унесет тайну
кто был её первым...
законным...
а кто
случайным...
а мне
ничего не хочется
ни стихов ни другого
творчества
мне б полежать одной
но мысли идут стеной
увешанный ими мозг
напоминает воск
впечатлительный слог
впечатлился и слег
и от меня осталось
единственное-усталость
возьму-ка я в руки гантелю
и мысли те
отметелю...