Окунаясь в росу,
Затуманилось утро раннее,
Первый лучик застенчиво
Спрятался за окном.
Уронила слезу
На оклад, Богоматерь «Знаменье»,
И старушка за свечками
Побледнела как полотно.
Побледнела она,
Потому, что иконы плакать
Начинают, когда,
Покаянья проходит срок,
И приходит война
Тех, кто пишет с востока на запад,
Против тех, кто пишет
С запада на восток.
Вновь война, как волна,
Всколыхнет мировую летопись,
Станет новой страницей
В манускрипте людских грехов.
Пробуждаясь от сна,
Умножаясь, умножится ненависть,
Превращая границы
В холодный оскал штыков.
Облик мира кроя,
И в кровь, превращая воду,
В металлических лапах
Мир сгибая в бараний рог,
И, подчеркивая
Волновую свою природу,
Отражаясь от запада,
Катит война на восток.
Тщетен труд дипломатов –
Зыбкий мир уберечь старания,
Поздно письма царапать –
Теперь говорит пулемет.
Ведь язык автоматов
Гораздо универсальнее,
Тех, что пишут с восхода на запад
И с запада на восход.
Где-то слез пелена,
Где-то лица мрачнее тучи,
Где-то благовест станет
Больше похож на набат.
Потому что война
Забирает от жизни лучшее,
Оставляя на память
Горький опыт людских утрат.
И глядят образа,
Источая слезу и миро,
Призывая к терпимости
Нас, облаченных в плоть.
Тихо шепчут глаза:
«Не отмщенья…, но мира… мира…!»
Ведь не жертвы, но милости
Хочет от нас Господь!