Письма

               

Мне  не  забыть  твои  ресницы  золотые
И  глаз  волшебных,  синеву,  и  стройный  стан?
Перед  глазами  всюду  точки,  запятые…
Из  писем  девичьих,  что  шли  в  Афганистан.

Я  получал  их,  словно  с  чем-то  поздравленье
И  танцевал  для  них,  чтоб  выдал  почтальон.
Они  мне  скрадывали  будни  на  мгновенье,
Когда  несёт  дежурство  сводный  батальон.

Я  их  читал  перед  убийственной  атакой,
Я  их  просматривал  в  казарме  при  свечах.
Меня  считали  бесшабашным  забиякой,
Но  я,  признаться,  ощущал  невольный  страх.

Страх  за  себя,  но  всё  ж,  страшнее  за   Наташу,
Что  с  ней  не  встретимся  вдруг  больше  никогда.
Не  поцелую,  может,  в  попку  дочку  нашу.
А  впереди  у  ней,  года,  года,  года…

8  июля  2009  года.