Кто не любил, тому - непредставимо.
Кто пережил, тот знает, вот и всё.
Любовь в груди живет неколебимо,
Храня в себе и жито, и жнивьё.
И по каким ни прыгала бы кочкам,
Какой ни угрожал ей бурелом,
Есть только две краеугольных точки.
Начало и конец. Все остальное лом!
И главный кат приходит к главковерху,
И главковерх усищи теребит:
«Что будем делать? Оставаться сверху.
Завидовать, Лаврентий! Ты иди!..»
А у неё любовь. И знаменитый
Поэт, ей посвятивший главный стих
(Который нам споспешествовал в битвах!),
Как мальчик затаился и затих.
И, пережив насмешки и измену,
Докажет всем, что ждать умеет сам,
И «С...С…Р…» сломает об колено,
Как будто "не было" и это был не срам…
Дождётся милую, чтобы, запив досаду,
Забрать своё, и очень будет рад.
Но только ночью. Днём она не рада.
И прячет тело и потухший взгляд.
Любовь, любовь…
А в ней живёт комочек.
И в сердце глубоко
не этот, и не тот,
А самый первый…
Тот
погибший лётчик,
С которым они прожили лишь год.
Поэты, генералы и актрисы,
Банкиры, дворники и жители планет
Зависимы от этой биссектрисы,
Мир делящей на любящих и нет…