По переулку грязному
я шла к тебе,
а март победу праздновал
с зимой в борьбе.
всё, что шагами мерилось
плелось в слова,
и мне самой не верилось,
что я жива.
А клен, цепляясь ветками
за рукава,
по-дружески советовал-
не трать слова!
Нагая, безоружная,
средь воронья,
слова свои ненужные
шептала я.
Весна хвалилась лужами,
а грязный март,
мне предлагал услужливо
добавить мат.
Корила, или каялась
в своём бреду.
наплакалась, намаялась,
чудес не жду.
Твой дом в начале улицы
весь на виду,
в нем нет огня, Он хмурится-
Я не войду.
К чему слова, братишка клён,
не надо слов.
Ты прав: то был кошмарный сон,
а не любовь.