Скучаю? Жду? Да брось, кому нужны
банальности утихшего романса.
На ля-минор ни голоса, ни шанса,
и даже небо в тучах кружевных
не выразит, словами не соря,
как чутко помнят губы вкус и запах,
как в сумерках на мягких рысьих лапах
крадётся боль с повадкой октября.
Ты прозевал, когда с кудрей ветвей
сорвался лист любви, хоть медлил долго,
упал на волны предосенней Волги:
её вода, увы, тебя верней.