"Поэты громко разговаривают с самими
собой, а мир их подслушивает" (Бернард Шоу)
Докричаться до себя пытаюсь, -
пишу стихи,
мир наливается вниманьем,
не то, что ты.
Меня совсем не замечаешь, -
не удивлен,
есть повод подразнить немного, -
ну да, влюблен.
Писать стихи, такое хобби,
оно мне в кайф,
а мастерство, как бог положит,
помножь на драйв.
Что миру до меня, не знаю,
его не звал,
не для него лист испещряю, -
мой карнавал!
Нет у листа кричать привычки,
и я молчу,
но от друзей его не прячу,
читать даю.
Ну не могу писать втихую, -
тщеславен, да?
"В цари - надежда" мое прикрытье,*-
жизнь такова.
Она дает нагрузки даром,
еще, еще...
Стихом гоню их! чуток оставлю, -
закваска то.
Закваска для стихов - к опаре,
особый смак,
но ты же от меня ждешь злата, -
не просто так.
На испещренные листы рукою
найду ли спрос?
Моя любовь почище злата, -
закваски вброс.
* "А у тебя в цари - надежда!" (Игорь Северянин)