Гитара и хлеб
Как же мне надоел мегаполис,
Эти пробки, машины, толпа…
Так и хочется взвыть во весь голос:
«Ну, за что ты меня так, судьба?»
Мне б в какой-нибудь крошечный город,
Где все знают друг друга в лицо.
И где нет ни бандитских разборок,
Ни разводок лихих шельмецов.
Станем жить мы там – я и ГИТАРА –
Тихо, скромно, со всеми в ладу,
Где-то сторожа иль кочегара
Я работу, надеюсь, найду.
Ну, а нет – буду петь свои песни,
Уж на ХЛЕБ-то, небось, напою,
Но с тоской вспоминать буду Пресню,
Дорогую столицу мою.