Я бы продал стихи свои
каждый по центу,
Только деньги, как славу,
я не приемлю,
А приемлю цветы и детей,
радость божью,
И Рассею - страну,
страну бездорожья.
Разнесут эти вести
книги-сороки,
Что поэты живут
короткие сроки,
Кто-то раньше уйдет,
кто-то позже взлетит.
Но слова их, как правда,
птицей в небе парит,
Только в том и беда,
что он не успел,
Не сложил, не долюбил,
не допел.
Эхом в памяти их слова,
имена,
В каждой строчке Россия
живет и жива.
Я ж иду по земле бродягою
божьим,
Возлюбив эхо чувств
и бездорожье...