Вот уж пять лет я ношу твою гибель под сердцем.
Смерть – это я. А не просто старуха с косой.
Падая в грязь пред твоим переломанным тельцем
Я умерла. Мое тело рассталось с душой.
Это искусство - казаться почти что живою.
Злиться. Смеяться. Сокрыть, где царит чернота.
Только под душем, за дверью закрытою, вою.
Зверем. Истошно. Пугая до дрожи кота.
Совсем скоро, 29 декабря, не станет Севочки.
Но я верю, что ты меня еще покатаешь по реке...