Вечер лёг на плечо, но меня он никак не согреет...
За окошком метель завихреньями кружит сугроб,
И крепчает мороз, злясь, не зная, на что, не добрея:
Видно, сильно устал от ходьбы средь заснеженных троп.
В доме тёмном моём вновь незримо витает молитва,
И трепещет огонь бледной слабогорящей свечи,
И такая тоска на душе и на сердце разлита,
Будто умерло всё, будто сердце совсем не стучит.
Приложу я ладонь на рисунок окошек замёрзших,
И сквозь талый узор я увижу в ночном далеке,
Как ты куришь в ночи, как тоска тебя тоже тревожит,
Там, на крае земли, в моём самом родном городке.