До желания наплевать на принципы, на совесть…
До безмолвного крика «за что?» у лика Христа…
В душе моей, почти отчаявшейся, нагло роясь
Своею тощей рукой, чадит и чадит нищета.
Порой снится оскал звериный, слышится звук лающий,
Просыпаюсь в поту холодном, мороз по коже,
До черты безумия доводит, но отступает пока ещё,
Правда, не как чёрт от ладана, но всё же, всё же…
Пока ещё хватает сил совладать с этой напастью,
И вместо точки длить ткань-нить многоточий,
И верить, что хоть маленькую горстку счастья
Отсыпет в мою ладонь спасительное «Отче…».