Баюкаешь тихой мантрой,
ведя в лабиринты сна,
молитвенно шепчешь, что завтра
не буду больше грустна.
Не буду глядеть сиротливо,
лелея свою печаль,
врачуешь речитативом,
клятвенно в окна стуча,
что смоешь лихие химеры,
и соком напоишь гроздь.
В молитвы твои уверовав,
в любви признаюсь тебе, дождь.
21.11.15.