Он был поэт.
Поэзия лечила.
Но почему-то не давала хлеба,
Того, что ежедневно
Нужен телу.
Пусть и не им одним,
Но все же трудно
Нам без него
Считать на небе звезды.
. . .
Он был философ.
Истина, казалось,
Уже близка.
Но вечно ускользала.
Звала фантазия
В другие дали,
И растворяла в дымке
Слов туманных.
. . .
Он был механик.
Ездил на Урале.
И все надеялся -
Его обступят скоро
Крутые девы
И капризно скажут:
Ну и куда ты, вдруг,
Без нас собрался?