Как время корёжит к старости нас –
За что оно так нас карает?
Каким же я был и в профиль и в фас, –
Эх, кровь с молоком как играет.
Вот смотришь на фото… кто это был
В то давнее-давнее время?
Мираж на "летучим Голландце" проплыл,
Оставив на память виденье.
От каждого фото навеет своё:
И чувства, и мысли, дыханье.
То холод охватит, то жар обожжёт,
И память взволнует сознанье.
Чем старше на фото я вырастал –
Тем грудь моя тише вздыхает.
За что же столь к старости строгий финал?
Природа не суд, а карает.