Всегда смеюсь, когда о Музе слышу.
Нет, господа, приходится признать,
Стихи не от хорошей жизни пишут,
Поэт хотел, но побоялся в морду дать.
Осталась тысяча, по люстре ходят мухи,
И это, кажется, протянется года.
Поэты популярны с голодухи,
Стихи вы пишете, признайтесь, господа,
Когда боитесь, что в парадной зубы выбьют.
Кто стал бы нас в империи читать?
Поэты популярны на безрыбье,
Когда тушёнка - та же благодать.
Стих сочинить успел, пока с мороза
Зашёл в трамвай, залез рукой в карман.
Нет, от хорошей жизни пишут прозу -
Когда-нибудь я сяду за роман.