Ничего не обещала,
била ветром эта ночь.
Где-то музыка молчала.
Где-то шли печали прочь.
Где-то там, за тёплым ветром,
за туманом молодым
жить светло под старым кедром -
и наивным, и седым.
Где-то там... А мне так мало,
так предательски дано:
дверь - моей тоски начало,
выход ей - моё окно.
Но упрямая подруга
ночью за руку кружит,
холодом пронзает руку,
будто отнимает жизнь.
Ничего не обещает,
и вообще не говорит.
Кто-то музыку включает...
Может, где окно горит?
1991