Чего б есчо изобрести (иль учудить?) в стихах...
Ни плоть, ни Душу не спасти сквозь календарный прах.
Ведь близится «скончанье дней»... Спиртное сколь ни льёшь,
но в блеске ёлочных огней удасться ль спрятать дрожь...
Бредём под дудку ли... кларнет, куда ведёт тропа.
И в Новый Год нужды мне нет в советах «от попа»:
раз прятаться пока не срок у Смерти под плащом,
и сам взбодрюсь есчо разок — сколь тех «разков» ещё...
Про «жизни смысл» опять плести, «в потомках прорастать»...
Да до кровати б добрести... — надолго ль и кровать...
Что ж, бой часов — не «вечный бой», у всех своя судьба.
За право быть самим собой всегда идёт борьба.
И мозг (что по лбу нам, что в лоб!) ждёт новый катаклизм...
Застолье, с "пробкой в потолок", внушает... оптимизм
(от бед запрёмся на засов, до... самого утра!).
Ну, чокнемся под бой часов. И выдохнем: «Ура...»