Крепким инеем стылым
ноябрь закрепил тетиву
На натянутом туго охотничьем луке.
Опустив до земли обнажённые руки,
Уронила берёза
одежды в седую траву.
Неуютно раздетой
стоять ей на зябком ветру,
Укрывая ветвями атласное тело
От безжалостных рук, чьи калёные стрелы
Своей мощью разящей
готовы пронзить ей кору.
Может, в поисках долгих
добычи желанной к столу
Дрогнет сердце охотничье жалостью к жертве?
Пролетят смертоносные твари, и вертел
Не уронит ни капли
сочащейся крови в золу...