Дружная стайка ссыпалась с крыши,
а может быть - с неба...
Вы ведь бываете там,
где никогда я не был.
Глухо урчите, круглые шарики,
на замёрзших клумбах.
Тёмно-серые, белые –
такие маленькие,
Разбухшие пряники
времён Колумба.
На двух лапках по Земле
цепко шагаете.
Крылышками своими маленькими
такие расстояния
преодолеваете!
А сегодня нахохлились
и урчите.
Крошки склевали быстренько.
Взмах! -
и уже летите!
Вы рядом с нами,
в любом парке, сквере.
Но каждый из вас
своей стайке
верен.
Бывает, вас нигде нет:
ни на проводах, ни на крыше.
А чья-то рука
крошит мякиш,
пшено, семечки сыплет.
И чу! - шорох крыльев
уже слышен.
Вы - высоко в небе:
будто кто-то начертил
и разбросал крестики.
А – ниже:
распахнутые веера
острых крылышек.
И вы - всё ближе.
Непредсказуемые...
Детьми,
пенсионерами ожидаемые...
Взмахами крыльев своих
всех привлекающие!
Кто-то называет вас:
сизый голубь,
домашний,
почтовый...
А кто-то думает
шире:
Пикассо одним росчерком,
не отрывая руки,
Рисовал
ГОЛУБЯ МИРА.
Москва
Фото автора