Старость свалилась, как снег на голову, как зима в октябре.
Стали тусклы и стали холодны вечера во дворе.
Даже луна стареет, в рваные тучи скрыв седину.
С вечера мучаясь старой раною, до утра не усну.
Воспоминания затуманили голову тяжело.
Битву, в которой меня ранили, временем замело.
Скрипку свою сверчок настраивать начал в тиши ночной.
Я научился не настаивать: хочется петь - ну, спой…
На циферблате, к сожалению, заднего хода нет.
Старость - а я не в настроении, мне слишком мало лет.
Может быть, подождала б за книжкою? Посиди в тишине.
Я себя чувствую мальчишкою - не торопись ко мне.
Это всего лишь ночь бессонницы - вот и вода мутна.
Всё перемелется, устроится, снова придёт весна.
Нудная боль, должно быть, всё-таки даст мне уснуть к утру.
Мой музыкант оставит потуги сделать свою игру.
Выспаться, как бы мне просто выспаться! Сон улетает прочь.
Как пережить мне? Как мне выстрадать эту глухую ночь?
Сколько ещё мне их осталось этих ночей без сна?
Всё-таки, видно, это старость… видно, это она…