Елене Никитановой посвящается.
Однажды, тихим вечером и лунным,
я взял гитару и провёл по струнам.
Наивно полагая,пальцы вспомнят.
Историю любви моей исполнят.
Но в странных отголосках шестиструнной
я слышал причитанья чёрных вдов.
Скорбящих об утрате моей юной,
не уталённой давностью годов.
Гитара плакала,слеза из глаз катилась.
Душа готова вырваться из плена.
И годы школьные и юность возвратилась.
и имя незабвенное : Елена.
Мне показалось,будто в моей власти
вернуть назад конец семидесятых.
Где столько лет в одном учились классе,
а встретились однажды лишь в десятом.
Я вспомнил эти милые глаза...
Порою до сих пор они мне снятся.
Но что люблю,я так и не сказал
Казалось,ни к чему нам объясняться.
Казалось,что понятно всё без слов -
родство двух душ,взаимное влеченье.
И чувство настоящее росло,
но было смыто времени теченьем.
Аккорд знакомый,пальцев перебор,
рождали музыку,а с ней былые муки.
Я снова слышал страшный приговор,
которым я был осуждён к разлуке.
Я бросил инструмент. Как пёс бездомный
побрёл туда,куда звала душа.
Пришёл на переулок 1(ый) Новый...
Всё тот же дом стоит в три этажа.
Всё так же - тот балкон и те же двери
Я взглядом по окнАм её блуждал
И в сказку на мгновение поверив,
любимой появленья ожидал.
Но чудо не сбылось - закрыты двери.
Любимую свою уже не встречу
И чувство невосполненной потери,
тяжёлым грузом придавило плечи.
Туда,где жил когда то, так давно,
побрёл задумчиво на родину свою.
Мой старый переулок,дом родной.
Знакомое окно я узнаю.
За ним свиданья наши проходили.
За ним, у нас почти дошло до дела.
Но страсти мы своей не утолили.
Я только грудь ласкал твою несмело.
Ты, первой женщиной моей,увы не стала,
хотя имел я право первой ночи.
В мечтах, моею быть не перестала
Я до сих пор беру тебя заочно.
Я до сих пор от этих губ не отрываюсь.
Я до сих пор ласкаю эти плечи.
И жуткой ностальгией упиваюсь.
Не правду говорят,что время лечит.
Мне трудно объяснить происхожденье
своих душевных мук. Не понимаю.
Быть может это просто наважденье.
Я из альбома фото вынимаю...
Виденья прошлого в душе своей алкАя,
в груди моей на части сердце рвётся.
Возможно , первая любовь всегда такая:
бывает раз и больше не вернётся.
Другой весной,другие соловьи
в ночИ зальются трелью бесполезной.
Писал я об истории любви,
а написАл историю болезни.
Москва 2003г.