Сколько в мире оков и свободы!
Сколько храмов и тюрем стоит!
Кем воздвигнуты разума своды?
Кто хранит нас? А кто истребит?
Кто надёжные руки протянет,
Если камнем на дно упадём?
Кто безбожно предаст и обманет
Под свирепым, холодным дождём.
Я смотрю на себя и вздыхаю –
На портрете я так молода…
Тихим призраком я пролетаю,
Вспоминая былые года…
Кто тебя с вожделеньем касался,
И к кому обращён строгий лик?
Кто в восторгах тебе признавался?
Застывал ли в груди твоей крик?
Скольких в жизни сама ты любила?
Кем ты нежно любима была?
Что ты искренне боготворила?
Это правда, что ты не лгала?
Как ты много в свой век отстрадала?
И кому причинила ты боль?
На портрете рассказано мало,
Слишком толстый у прошлого слой.
21 апреля 2006