По мотивам рассказа О'Генри
Стихи
На основе перевода Н. Дарузес
(Первые 2 четверостишия, в самом начале произведения и в конце, взяты почти без изменений из текста перевода.)
"Последний лист"
В одном небольшом квартале,
где улицы назывались проездами,
потому что они создавали
странные линии, с углами резкими,
К западу от Вашингтон сквера
любили селиться художники:
так-как окна глядели на север,
большей частью - кватрплата ничтожная!..
В кафе, на Восьмой улице,
за одним столиком встретились
две девушки, по воле судеб и
знакомство чашкой кофе отметили...
И так они познакомившись,
решили, что будет выгодней,
с позиции экономии,
снять вместе жильё, без "вида" им...
Наверху трёхэтажного дома,
создали они изостудию.
Не страшно, что окна их комнат
смотрели на дворик безлюдный,
а взгляд упирался в стену
напротив...глухую, кирпичную...
Что делать - мир несовершенен,
зато помещение приличное!..
Единственным украшением
был плющ там, зелёный, раскидистый.
И будто просил он прощения,
листвой кланясь периодически...
-----
Так вот...пришла хмурая осень,
сырая, промозгло-плаксивая.
Земля стала серая, с проседью,
погода печально-паршивая...
В то время, по улицам ветреным,
гуляла болезнь - Пневмония.
Нещадно, к богатым и бедным,
входила, сквозь щели сквозные...
И вот, как-то раз, заглянула
на третий этаж, в изостудию,
в одну из девчонок нырнула,
проникнув...с дыханием в грудь её...
-----
И дни стали бледно-невзрачные,
а ночи беЗкрайне-тягучие,
и силы почти все утрачены,
и с каждой минутой всё хуже ей...
Глядит в окно без отрыва на
плюща уж подмерзшего листики,
срываемые ветра порывами,
связав их с минутами жизни своей...
И шепчет: -"Двенадцать, одиннадцать...
Как мало осталось их...Боже мой...
Кончина моя уже близится -
последний лист заберёт с собой"...
А за окном ветер безжалостный
и дождь проливной, нескончаемый.
Всё хлещет по листикам яростно,
и вид у больной всё печальнее....
Лежит и считает их девушка,
со взглядом потухшим, безжизненным...
-----
А в доме том жил один дедушка,
на жизнь и людей - злой, обиженный...
Он был неудачным художником,
мечтавшим однажды прославиться,
нарисовав шедевр какой-нибудь,
продать и в поездку отправиться!
Куда?.. Да не важно, не в этом суть!
Главное подальше отсюда:
от бедности, серости, куда-нибудь,
где может быть счастлив он будет...
-----
А к бедной больной пневмонией
пришёл врач, в надежде помочь...
Но нет уж в глазах эйфории
у девочки...в них-только ночь...
Сказал он подруге: -"Я справлюсь,
лишь если желание в ней
проснётся жить, а так...ей осталось
совсем мало, деточка, дней..."
-"Как быть?" - та спросила несмело...
-"Тут нужен какой-нибудь стимул!
Чтоб жить Сью опять захотелось
и страх свой она отпустила!"...
Джонси, расстроена доктором,
спустилась к художнику старому...
Увидел старик глаза мокрые,
обнял и спросил, что заставило
рыдать это чудо-создание...
И та рассказала художнику
о Сью...и её увядании,
про плющ тот, и мысли тревожные...
-"Да разве такое возможно, а???"
воскликнул старик, в гневе девушке:
-"На свете нет жизни дороже и
с ней надо с любовью, и бережно!"...
-----
Подруга вернулась к затворнице,
задвинула штормами окна,
промолвив: -"С тобою мне хочется
побыть - одной грустно и холодно!...
Тут, рядом присяду тихонько я.
Поспи, я с утра разбужу тебя!"
-----
Дождь бил всю ночь по подоконнику
и...ветер осенние листья ронял...
А утром все шторы раздвинула,
а там, за окошком - последний лист,
тот, что ночью должен погибнуть был,
Забрав с собой бедной Сью жизнь....
И следующей ночью опять лило,
но листик висел, как прикованный!
-"Ах, неужели мне повезло
и я больше смертью не скована?.."
воскликнула радостно девушка
и попросила вдруг зеркальце,
бульон, молоко, ломтик хлебушка -
ей легче, в ней снова жизнь теплится!..
Тогда рассказала всё Джонси ей:
что умер сегодня сосед-старик,
а лист, что не падал уж столько дней,
не просто так к липкой стене "приник"...
В ту ночь, когда листик с плюща слетел,
старик его взял и...нарисовал -
спасти её жизнь очень он хотел!
Сам - жертвой болезни тяжёлой стал...
Пока рисовал он - промёрз, промок
и на второй день уж не стало его...
Смерть взяв на себя, выжить Сью помог,
а на стенке висит той - Шедевр его!.....
-----
В одном небольшом квартале,
где улицы назывались проездами,
потому что они создавали
странные линии, с углами резкими,
к западу от Вашингтон сквера,
любили селиться художники...
Так-как окна глядели на север,
где тот лист, несмываемый дождиком...