Убегают снега в старый лес,
Там растаяли. Шепчет погода…
Что ещё есть одно их чудес,
Когда плачет по лету Природа.
Нет, не плачет, готовит рассвет,
Где цветение, запахи, пряность,
Не пьянит одиночество лет,
Что утратил в походах за самость…
Приобрёл ты себя, ну и что?..
Путь к себе – это тонкая штука.
Все друзья не прошли решето,
Ты один, и вокруг тебя скука.
Времена здесь пока что не те,
Игры – в смерть, барахло или «бабки».
Нет причин, чтоб за что-то радеть…
Вот, играю с собою я в прятки.
Убежали снега в старый лес,
Отцвели васильки и ромашки.
И куражится прошлого бес
В гранях выпитой мною стекляшки.