Вы не жалейте , пустяки...
поэт ушёл . Обрывки слога
напрасно ждут его руки
осиротело и убого .
Одушевлённый мир кипел
средь книг , простых предметов быта .
Труды немногие успел
свершить на поприще пиита .
Он мог придать своим мечтам
вид странных птиц в морях : далёким ,
вольна им духа нищета ,
Парящим , невесомо лёгким .
Быть сердцем там , где птиц крыло
лелеет высь ветров ; попутно
своё стяжая ремесло ,
слагая песни поминутно .
Для глаз приятна череда
и журавлей , и стай лебяжьих .
Душа хмелела без стыда ,
"курлы" и клики полюбя их .
Плоть тяжела , но организм ,
скреплённый ею для полёта ,
хранит пред бездной оптимизм ,
С божественной сливаясь нотой .