Лишь вчера мы вместе с пацанами
Выходили с клюшкам на лед,
Только семимильным шагами
Жизнь к концу известному идет.
То, бывает, грудь сожмет одышка,
Заболит под вечер голова,
И уже не съесть, не выпить лишку,
Но в душе пока мечта жива:
Я б поехал по стране немалой,
Побывал, где раньше не бывал.
Я б набрался силы небывалой,
И стихи писал! Писал! Писал…
Я б писал про снежные метели,
И про сосен шум бы написал,
Как аккорды музыки звенели –
Я б размер и рифму отыскал…
Про звезду над нашими полями,
Как под снегом тает санный след,
И что Филя добрый – самый-самый…
Да об этом написал Поэт…
Эх, пройтись пешком бы по России…
Жить с людьми простыми, есть да пить,
А потом ступни свои босые
В Емце заповедной остудить…
И увидеть, как играю блики
На волнах, купаются в реке…
И понять: у Родины великой
Сердце бьется точно не в Москве.