... а к преломленью образной строки
стекались пятаки и пятачки
серебряные, весом в миллиграммы –
не чтобы президентами на саммит
и не гнедыми жеребцами вроде
ахалтекинской скаковой породы,
не милостыней, брошенной к ногам
из кошельков кокоток или дам!
Пусть гонорары были не щедры,
но вписывались в правила игры
владетелей партийных кабинетов
с гражданским и лирическим поэтом:
коль патриот -- о Родине пиши,
способствуй, чтоб не грызли душу вши,
взлелеянные дядей закордонным
в послепериод битвы с Первой Конной!..
Поэзия сгорает налегке,
стихи дымятся в пыльном уголке,
непризнанный и утомлённый гений
по милости людской себя не ценит,
всё сказанное им не видит света,
никто не платит за труды поэту,
печататься желаешь, сам плати,
зажав рубли измятые в горсти.
И всё равно проходят мимо книг,
где рифма с рифмою сомкнулись встык,
возможно, время так распорядилось,
мол, смысла нет менять на мыло шило
и детективной прозою забиты
все преломленья бешеного быта,
в нём еле приживаются ростки
заранее отверженной строки…
«»»»»»»»»»»»»»»»»