Слова, из них родятся строки,
Из строк появится судьба,
Твоя, чужая и еще кого-то,
Кого не видел никогда,
Но представлял в своем воображении.
Живее просто некуда.
Строка, и вот он пред тобою,
Возник как часть чего-то большего,
Того, о чем не мог мечтать, а создал
И оживил случайно в образе
Достойном многих лун,
Потраченных без сна.
Теперь ты наделен могуществом поэта,
Имеешь власть над детищем своим
Куда пойдет, за кем стремится, когда узнает, как его зовут.
И это есть начало только.
Один ты знаешь, сколько суждено прожить плоду фантазии.
Так не истрать ее напрасно,
Дай больше ей, чем самому себе.
Иначе для чего она стучится из врат сознания
Конечно, для того, чтоб чувства вызывать.
Коль нет их, не стоило и начинать
Слова как рукава реки пускать и бить ими пороги.