"И жизнь - не выставка, не сцена,
не бесполезность щедрых трат..."
Римма Казакова
Вернисажем открылась память,
Освещая софитно мысли:
Дни картинами в ветхих рамах
На верёвках судьбы повисли.
Из-за пыли не видно цвета,
Нечитаемы этикетки,
Вот мазками пестрело лето -
В кракелюрной исчезло сетке.
Акварели весенних ливней
Чередуются с чёрно-белым.
Эти ранние, и - наивней,
А последние - слишком смелы.
Дорог ряд небольших пейзажей
С колоритом счастливым Волги.
А вот эти - сплошная сажа:
Беды, каверзы, кривотолки.
Здесь портрету - всегда семнадцать,
Где в глазах - откровений блики,
Не хотелось тогда казаться,
Аватарки менять и ники.
У набросков края помяты,
Что-то было штрихом случайным.
Ретуширует время даты,
Ведь искусство - святая тайна,
И в запасник уйдут сюжеты,
Как наследство дотошным внукам,
Про законы теней и света,
Про набитую жизнью руку.