Мысли шумно копошатся в голове...
Продуктивна хоть одна из них? Едва.
Жрёт питание впустую голова.
Пил в одну, а поутру болит, как две.
Между ног - либидо зуд, во лбу - прыщи.
Нежный возраст гормональных передряг.
Хор подпитых трёхаккордовых дворняг
По подвалам до утра - ищи-свищи.
Пьют романтику креплёную "згорла",
Изливая в подворотню мёртвый мозг.
Им бы пряника хорошего и розг,
Но свобода быть тупым уже была.
Нам диктуют жизни стиль уже давно:
Соответствуй, или будешь неформат.
Сигареты, алкоголь, гордыня, мат...
В жирной почве зла - невежества зерно.
Но не застлан будет ищущего взор.
Суть явлений такова, каков творец.
Не твори дерьма, а строй Любви Дворец -
Не достигнет дна души волнений вздор.